BlogueBuster

tag:blogger.com,1999:blog-60570252011-04-21T22:58:22.382+01:00BlogueBusterUm sitio para dizer. Por principio dizemos bem, por estima dizemos mal. DECLARACAO DE PRINCIPIOS - Por principio declaramos o que queremos Eric Arthur Blairhttp://www.blogger.com/profile/13108756597176952295noreply@blogger.comBlogger1001100tag:blogger.com,1999:blog-6057025.post-1088533974438292662004-06-29T19:30:00.000+01:002004-06-29T19:32:54.440+01:00Mar Mulher

Olhei a praia que se estendia areia a meus pés pés descalços passos idos desde lá longe donde me caminho A doçura da água salgada que me olha me diz a calma com seu azul verde que me reflecte o terno marulhar Água calma mar mulher que me diz em todo o esplendor com seus olhos verdes d’ água vem comigo Pedro Rodrigues de Miguel

Eric Arthur Blairhttp://www.blogger.com/profile/13108756597176952295noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6057025.post-1088467157282244672004-06-29T00:57:00.000+01:002004-06-29T00:59:17.283+01:00Fim de tarde

Fim de tarde bruma de vida quando meu coração anoitece junto de ti e me lembra o toque suave da pele que se encontra como calor da vida Esperança como xipefo aceso é teu corpo que brilha lá no longe no mais perto de mim porto de abrigo em que me desencontro Suave ternura sombra de acácia que me acalma me ilumina a vida quando o desespero sem tino nem jeito me abala e só tu me trazes a paz

Eric Arthur Blairhttp://www.blogger.com/profile/13108756597176952295noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6057025.post-1088463926522244662004-06-28T23:58:00.000+01:002004-06-29T00:05:26.523+01:00Silêncio

Diz o meu nome mesmo que em silêncio para que eu o ouça fundo para que o escute sem a pronúncia dos teus lábios mas com o dizer da alma que me bate no peito e corre dentro de mim Diz o nome o nome que me trocas que me faz ser mais eu por dentro que me cresce quando teus lábios me tocam no silêncio que diz mais alto o que nenhuma palavra diz tão bem Olha meus olhos brílhamos como só tu sabes

Eric Arthur Blairhttp://www.blogger.com/profile/13108756597176952295noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6057025.post-1088413444641493762004-06-28T10:02:00.000+01:002004-06-28T10:04:04.640+01:00Gosto que me confunde...

Olhei-a Vi-lhe os olhos cerrados nos cirros e nimbos do sono Os lábios doces calmos sonholentos o nariz adunco num respirar de sono leve Os cabelos soltos de ouro corados atirados num gesto para trás Que doce pensar o meu olhar daquela face calma Sono solto! ... e eu a olhar! Toquei-lhe de leve a loura guedelha como quem quer não querer acordá-la Que lhe vai na mente em tão doce pensar quando

Eric Arthur Blairhttp://www.blogger.com/profile/13108756597176952295noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6057025.post-1088273843269292122004-06-26T19:15:00.000+01:002004-06-26T19:17:23.270+01:00Caminho

Corro no meu passo disforme pelo caminho dos meus Afectos dos meus Sentidos que me leva além longe no etéreo no teu sentir Percorro longe no tempo teu corpo no espaço que me faz livre como gaivota no céu no espaço infindo que me leva a ti Discorro meus pensamentos meu sonhar teus sonhos teus sonos teus encantos mil que beijo como se teus doces lábios se encontrassem aqui Pedro Rodrigues de

Eric Arthur Blairhttp://www.blogger.com/profile/13108756597176952295noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6057025.post-1088161010498180732004-06-25T11:52:00.000+01:002004-06-25T11:56:50.496+01:00Kumbe ou memórias no tempo

Comemora-se hoje o Dia da Independência de Moçambique. Deixo aqui uma pequena estória, escrita há já algum tempo, que ofereci a alguém que muito Amo como amo o meu País. Súbito, como todo o sempre, o Sol namaachou. Noite estrelosa aquela, aguardável e saborosa como manga com sal de Siriri, o baniano do bazar. Sempre era assim nos dias de vir em casa de seus tios lá na Malhangalene. Uma, duas

Eric Arthur Blairhttp://www.blogger.com/profile/13108756597176952295noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6057025.post-1087892618404585832004-06-22T09:22:00.000+01:002004-06-22T09:23:38.403+01:00Tu, Minha Vida

Ousada madrugada como ave que grita do alto da luz da Lua e me ilumina o caminho certo em que me perco Luz do dia espelho de água banhado de Sol que grita do alto da luz a palavra que me segue o sussurro que me serve Noite de Lua que espelha o Sol e se despe como tu diante de mim como a primeira vez que teu corpo tocou meu corpo sem fim Pedro Rodrigues de Miguel

Eric Arthur Blairhttp://www.blogger.com/profile/13108756597176952295noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6057025.post-1087736422709936372004-06-20T13:59:00.000+01:002004-06-20T14:00:22.710+01:00Perder-me

Diz-me minha fonte de segredo porque a loucura me leva por tão profundo Amor Diz-me sussurra-me ao ouvido a palavra vã que esse doce pulsar não me deixa ouvir Diz-me diz-me tu chama meu nome como só tu sabes e me enganas o chamar Diz-me porque sonho na penumbra do quarto tuas carícias tão ternas e belas que me embalam o sonhar Diz-me com teus olhos doces as palavras que me faltam os gestos

Eric Arthur Blairhttp://www.blogger.com/profile/13108756597176952295noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6057025.post-1087296687784508852004-06-15T11:48:00.000+01:002004-06-15T12:02:58.203+01:00Os Indigentes

Província 98 Estou a olhar p’ra um copo de cervejinha fresca, um fino como a gente lá lhe chama, uma imperial como dizem aqui. Com o dinheiro que tenho bem que vou continuar a olhar a não ser que consiga cravar alguém. Às vezes é assim, entramos num boteco qualquer só p’ra admirar as bebidas, ou antes, os outros a beber. Que sede qu’isto me faz. Devemos ser masoquistas p’ra entrar em esquemas

Eric Arthur Blairhttp://www.blogger.com/profile/13108756597176952295noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6057025.post-1087281624487462322004-06-15T07:39:00.000+01:002004-06-15T07:40:24.486+01:00Encontro

Percorro teu corpo em meu desencontro como madrugada que sobe no dia como Sol poente que se namaacha Percorro teu corpo escrita que se escrevinha como capulana que cobre o sentir como doce pensar que se me sente Percorro teu corpo livre ao luar como cacimbo que me afaga o peito como chuva quente que molha a terra Percorro teu corpo encontro de halakavuma como palavra que se me repete como

Eric Arthur Blairhttp://www.blogger.com/profile/13108756597176952295noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6057025.post-1086959927838035842004-06-11T14:17:00.000+01:002004-06-11T14:20:51.323+01:00Lembrando-me de ti...

Regresso Voltar a percorrer o inverso dos caminhos reencontrar a palavra sem endereço e contra o peito insuficiente oferecer a lágrima que não nos defende Recolher as marcas da minha lonjura os sinais passageiros da loucura e adormecer pela derradeira vez nos lençóis em que adormecemos Reencontrar secretamente o fugaz encanto o perfeito momento em que a carne tocou a fonte e o sangue fora de

Eric Arthur Blairhttp://www.blogger.com/profile/13108756597176952295noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6057025.post-1086777251755533072004-06-09T11:32:00.000+01:002004-06-09T11:34:11.756+01:00Gosto que me confunde...

Olhei-a. Vi-lhe os olhos cerrados, nos cirros e nimbos do sono. Os lábios doces, calmos, sonholentos. O nariz adunco num respirar de sono leve. Os cabelos soltos, de ouro corados, atirados, num gesto para trás. Que doce pensar o meu olhar daquela face calma. Sono solto!.... e eu a olhar! Toquei-lhe de leve a loura guedelha como quem quer não querer acordá-la. Que lhe vai na mente em tão doce

Eric Arthur Blairhttp://www.blogger.com/profile/13108756597176952295noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6057025.post-1084955063971902532004-05-19T09:22:00.000+01:002004-05-19T09:24:23.970+01:00Os Indigentes

Ludovina, meu amor Acordei muito bem disposto. Seis e vinte da manhã, o Sol já raiara. Só uma pequena dor fina nas costas me incomodava. Os lençóis da funerária de Morais Soares eram um aconchego. Maravilha! Deviam ser do caixão d’ algum finório. Estou mesmo a imaginar o janeca, perninha estendida, sete palmos abaixo de terra. E eu aqui, mais o meu primo Armando, a curtir a luz do dia. É muito

Eric Arthur Blairhttp://www.blogger.com/profile/13108756597176952295noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6057025.post-1084019291822136222004-05-08T13:28:00.000+01:002004-05-08T18:47:00.200+01:00Os Indigentes

Mistura Fina E lá fui eu mais o meu primo Armando. Noite fora… e a noite é muito triste. Nem sei como é que um indigente como eu consegue escrever coisas destas. Mas ainda fiz a 4ª classe na escola pública. Sim, que sou indigente mas não sou nenhum analfabeto. E o Sr. Ramos, o meu professor primário, não se ensaiava nada em nos arrear umas canadas nas pernas nuas, de calções, ou umas

Eric Arthur Blairhttp://www.blogger.com/profile/13108756597176952295noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6057025.post-1083873832080222272004-05-06T21:03:00.000+01:002004-05-06T21:08:19.233+01:00Cire… era uma vez (III)

Aquele Inverno era um Inverno que chovia chuva fria e amarga. Cire perdera-se dos seus mais directos e a fome mordia-lhe as entranhas. Nunca tivera tanta fome e tanto frio. Frio na alma e no corpo. Fome da paz das palavras doces e de algo que lhe acalentasse a barriga. Nem do Seu Segredo sabia. O vento uivava como chicotes nos ramos nus dos castanheiros já despidos de seus ouriços. Escorriam água

Eric Arthur Blairhttp://www.blogger.com/profile/13108756597176952295noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6057025.post-1083575620159405602004-05-03T10:13:00.000+01:002004-05-03T10:19:09.296+01:00Perder-te nos sentidos...

Alcácer esperava-nos à hora do almoço. O branco caiado da igreja velha brilhava ao Sol. Corremos em passo lento a calçada velha da rua interior. Um vai-e-vem, adiante e atrás, com um pousar de olhos na inocência de montras de lojas que já não existem. E os estendais, pau erguido e a roupa a corar. Escrevo isto com uma melancolia, sem azedume ou lamento, que me afaga o mais íntimo que há em mim.

Eric Arthur Blairhttp://www.blogger.com/profile/13108756597176952295noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6057025.post-1083218127902861552004-04-29T06:55:00.000+01:002004-04-29T06:59:44.716+01:00Cire… era uma vez (II)

Agora Cire estava grato a Gregório e bem o entendia. Olhava à sua frente e aquelas quatro bolinhas pretas eram a certeza da sua própria origem. Ratos davam ratos e as histórias das ervilhas e das leitugas também se aplicavam a ratos! E quanto mais olhava mais acreditava que todos somos um pouco de tudo e só assim fazemos um todo. Pouco lhe interessava que fosse puro ou impuro. Noé morria à vista

Eric Arthur Blairhttp://www.blogger.com/profile/13108756597176952295noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6057025.post-1083109988534982822004-04-28T00:53:00.000+01:002004-04-28T00:57:22.890+01:00Manhã de sonho

Manhã de sono. Manhã de sono. Acordei tarde nas horas. No dia anterior a festa em casa do Aires. A irmã fazia anos, sete ou oito, lembro lá. E nós aproveitamos. Finalistas de liceu. Acordo agora, já tarde. Não tinha aulas ao primeiro tempo das quintas-feiras. Chego tarde, atrasado, ao liceu. Já passa das nove. Burburinho na aula da Mariana Manso. OPAN! Que tinha acontecido qualquer coisa,

Eric Arthur Blairhttp://www.blogger.com/profile/13108756597176952295noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6057025.post-1083010970741848012004-04-26T21:22:00.000+01:002004-04-26T21:27:03.903+01:00Poema lembrado

Mas se ainda nem me sei perder, Como me poderei encontrar?! Perdi a esperança no porvir? O jeito de me encontrar! Sei lá, olhei em volta… Acredita, diz-me Ela Que é minha Lua Como Sol em noite escura. Redoma que se abriu No gesto doce de um beijo, No olhar verde da esperança. Gesto sentido, Doce carinho, encontro de mãos, Retrato a preto e branco Que se faz colorido. Enlevo de vida, Acordar de

Eric Arthur Blairhttp://www.blogger.com/profile/13108756597176952295noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6057025.post-1082538159111152712004-04-21T10:02:00.000+01:002004-04-21T10:06:45.046+01:00Cire… era uma vez (I)

O Sol brilhava intenso e arquejava por sobre a erva lenta e verde, mimava os musgos que se abraçavam para lhe fugir e se esconder na sombra, adamava os frutos jovens que por ora fingiam crescer, dourava o alto das espigas que se espojavam em miríades de pequenos grãos, entrava pelas frestas das janelas e brincava nos chãos de soalho nu como notas soltas de uma sinfonia sem fim, dava vida e vigor

Eric Arthur Blairhttp://www.blogger.com/profile/13108756597176952295noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6057025.post-1082243612117590072004-04-18T00:13:00.000+01:002004-04-18T00:17:33.216+01:00Com a Música no Coração

Quarto, quase Lua cheia. Bom presságio. Nota-se um esboço de dia. Há um cinza-azul quase laranja que refulge lá no fundo. Olho o rio de cima, verde-vidro, espelho de água. Intocável, impassível, profundo. Curvas em remanso de areal que se me confundem com o som profundo de um Capricci de Paganini. Passa as Devesas e o meu corpo pede-me um fechar de olhos. Deixo-me ir naquele Maestoso seguido de

Eric Arthur Blairhttp://www.blogger.com/profile/13108756597176952295noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6057025.post-1082145873007064232004-04-16T21:04:00.000+01:002004-04-17T12:22:45.123+01:00O meu Diário

Férias da Páscoa O meu pai está cada vez pior. No outro dia estávamos a ver um jogo de futebol na televisão e diz «eh pá, vista?... um golo igualzinho ao de há um bocado»! Dãããããã… brolho! Era a repetição. Nem topou! Não percebe puto de futebol. Só hóquei, só hóquei. Mas aí é melhor eu estar calado que já estou farto de levar nas orelhas… Agora convenceu-se de uma nova: que tenho que tocar três

Eric Arthur Blairhttp://www.blogger.com/profile/13108756597176952295noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6057025.post-1082080192048686862004-04-16T02:49:00.000+01:002004-04-19T20:58:03.483+01:00Os Indigentes

A sopa dos Anjos Lá descemos nós, eu mais o meu primo Armando, a Avenida Almirante Reis em direcção à igreja dos Anjos. Bem, não era bem p’rá igreja mas em frente, p’rá Sopa dos Anjos que a gente ia. A puta da bicha já ‘tava grande comó caralho mas também ninguém nos mandou chegar atrasados mais de cinco minutos… é na merda que dá arrumar mais um carrito junto ao cemitério do Alto de S. João

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O país percorrido por um coro de imbecilidades. Um tardar do pensamento que arrasa as capacidades de quem pensa. Uma falta de lucidez! A obra de Saramago — e ele já negou ter feito qualquer apelo — lança o país num estertor de indignidades. Na verdade, há muito senhor que “não leu o livro que eu escrevi” como ele afirmou no Porto. E mesmo que ele tivesse apelado ao voto em branco não vejo onde

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A 13 de Abril de 1906, nasce Samuel Barclay Beckett em Cooldrinach, região de Foxrock, Condado de Dublin ...this place, if I could describe this place, portray it, I've tried, I feel no place, no place around me, there's no end to me, I don't know what it is, it isn't flesh, it doesn't end, it's like air... The Unnamable ...ouço o Nocturno de Chopin, opus póstumo em Dó sustenido menor!

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Manhã cedo. Passeio os olhos pelo areal. Praia das Maçãs. Um vulto longe, canas ao alto, atravessa. O Sol aquece-me. O vento é vago, afaga-me leve. Há línguas estrangeiras que se confundem no passar das gentes. As rochas, ao fundo, entram num mar tão calmo, espuma escorrida à procura da praia. Sei que preciso disto, desta calma que cala fundo. Há tanto tempo que não me sentia assim. A calma

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Os dias passam lentos, subtis. Como se de nada fossem feitos. Aventuro-me, manhã cedo, por entre um emaranhado de floresta e jardins. Sinto uma solidão acolhedora que me abraça com aromas de carqueja e pinho e sons de melros atrevidos. Os meus pés pisam o caminho com um sabor de terra húmida. Exorto o espaço livre e verde que me envolve. Um laranjal a meio, laranjas já perdidas nesta época. Sobra

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Faz ontem anos que o Professor Agostinho da Silva nos deixou de falar na sua voz pausada e grave. Era o Dia de Páscoa de 1994. A mim toca-me ainda aquele conversar, aquela utopia provocatória, quase demoníaca — como lhe chamou Eduardo Lourenço — aquele anarquismo quase profético, das suas “Conversas Vadias”. É nelas que conheço mais frente a frente o autor de “Aproximações”, a paganização subtil,

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Desperdiço o tempo à beira rio. Os rabelos a olharem-me e a amortecerem-me o pensamento. Estou do outro lado, ponte passada, sem tempo nem longe contado. Olho o rio que corre, sujo nas margens. O vento norte corre frio. Há que tempos não visito aquele ambiente fluvial. Tenho a Sandeman ali ao lado. Entro e olho em volta. Os densímetros, os alcoolímetros, as vinhas, as castas — Tinta Roriz, a

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O mundo girava soturno na noite escura. Lá longe, no firmamento, uma estrela solta brilhava de vez em quando por entre as nuvens, a lembrar a alguns olhos mais serenos que a imensidão do tudo não se perdera. E sempre que a estrela brilhava, brilhavam os olhos do velho que no alpendre da casa de madeira, na cadeira de baloiço e envolto na manta puída, baforando o cheiro doce do cachimbo, afagava

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Começava a cair uma neblina espessa. A noite tomava um cheiro acre que se expandia na luz difusa da bruma. Ouvia-se aqui e ali passos corrediços que se perdiam na noite e no medo. Não eram passos autênticos mas antes sons esparsos que ressoavam na calçada como que fugidos ao medo, como que fugidos a si próprios. A noite era um burburinho de mazelas entrecortado de ideias fugidas por entre lábios

Eric Arthur Blairhttp://www.blogger.com/profile/13108756597176952295noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6057025.post-1080343099876995992004-03-26T23:18:00.000Z2004-03-26T23:21:50.733ZA noite (I)

O brilho do Sol deixara, por fim, de manchar a plenitude nocturna do Universo. A noite fria e límpida, entrecortada por uma Lua crescente e minaz, corria calma e acompanhava timidamente os passos do relógio da torre. As cores dos becos cresciam espelhadas na humidade entranhada. Os baldes de lixo, gordurosos e sebentos, vomitavam para o pavimento os restos das suas entranhas. A noite era uma

Eric Arthur Blairhttp://www.blogger.com/profile/13108756597176952295noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6057025.post-1080246476164631762004-03-25T20:27:00.000Z2004-03-25T20:31:25.390ZY’ a kwini? (Onde vais?)

Lembro, sim. Já vai longe no longo ― lhe conto eu ― mas desse tempo não dá para desmemoriar. Era fim de tarde, desse de praia oca de gente, areia se espraiando desaguada, deixando a Xefina ao alcance de pé ― a pé de se pisar! Me olhei ali. O sol se poenteava, no outro lado, copiando cada riscadinho das palmeiras que se caminham ao longo da praia. Aí que tudo aconteceu. Chão ante chão uma névoa se

Eric Arthur Blairhttp://www.blogger.com/profile/13108756597176952295noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6057025.post-1080156674060320972004-03-24T19:31:00.000Z2004-03-24T19:34:41.700ZRui Knopfli e a Moçambicanidade

Conheci Rui Knopfli no início dos anos setenta, era eu aluno do Liceu. Não vivia longe de minha casa, um pouco adiante para lá de uma álea de acácias. Não nos separava o longe ou a distância mas a idade. Depois, por uns tempos, perdi-lhe o rasto. Viria a falecer, em Lisboa, no dia de Natal de 1997. Dirigiu o jornal onde se iniciou Mia Couto. O seus moçambicanismos tornaram-lhe a obra ilustre.

Eric Arthur Blairhttp://www.blogger.com/profile/13108756597176952295noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6057025.post-1080083312703991422004-03-23T23:08:00.000Z2004-03-23T23:11:59.530ZA Crónica

Que bom. Que alegria sentir essa pequenina felicidade no meio do escuro em que me encontro. Sentir o êxtase desse pacto de sangue que fiz com as crónicas do Lobo Antunes — de quem nunca li uma obra, como se de um apóstata se tratasse. Sempre lhe admirei as crónicas, na Visão, mas a de hoje calou-me fundo. Está ali o que eu sinto vontade de atirar cá para fora e não consigo. Como ele, sinto que é

Eric Arthur Blairhttp://www.blogger.com/profile/13108756597176952295noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6057025.post-1080057754667023542004-03-23T16:02:00.000Z2004-03-23T16:40:01.123ZJustiça e Paz ou… o 11 de Março e os Criminosos de Guerra

Aquela manhã sangrenta de 11 de Março parecia-me um despropósito. Logo às primeiras notícias algo não me batia. A insistente tese da ETA confundia-me. Com o correr do dia algo me irritava. Parecia-me fartar de ouvir as mesmas informações. Era como já não pudesse ouvir falar mais de Santa Eugénia, Atocha ou El Pozo. Não, francamente, algo em mim se negava. Eu não queria acreditar naquelas vozes

Eric Arthur Blairhttp://www.blogger.com/profile/13108756597176952295noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6057025.post-1079855699861874552004-03-21T19:32:00.000Z2004-03-21T19:36:58.513ZCire

Está bem, o Quiz convenceu-me. Estive doente e desde já quero deixar bem explícito que não fiquei “zangado” com ele; a revolta estava dentro de mim. Afinal, quem consegue ficar chateado com um tipo como ele?! Mas para já não me apetece falar da tal conversa, do 11 de Março nem do raio que o parta. Isso deixo para mais tarde… mas prometo que falarei. De mais a mais não tenho premonições! Mas

Eric Arthur Blairhttp://www.blogger.com/profile/13108756597176952295noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6057025.post-1079848387141638132004-03-21T05:53:00.000Z2004-03-21T05:56:30.390ZNão… porquê?

Não, não temos escrito nada! Não é falta de vontade, muito menos falta de respeito por todos os nossos tantos Amigos. É uma questão de consideração e respeito pelo estado de saúde do Pedro e assim resolvemos que nenhum de nós publicasse, fosse o que fosse, até que ele nos pudesse trazer as suas palavras. Ao fim da tarde, já cair da noite, de 11 de Março visitei-o. A lucidez e premonição dele, que

Eric Arthur Blairhttp://www.blogger.com/profile/13108756597176952295noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6057025.post-1076803614531049552004-02-15T00:06:00.000Z2004-02-15T03:08:53.246ZWorld Press Photo

Pode-se ver a foto vencedora no site da World Press Photo. Jean-Marc Bouju , da France - The Associated Press foi o fotógrafo laureado com esta excelente imagem de um pai Iraquiano que acarinha o seu filho num centro de reagrupamento de Prisioneiros de Guerra, em Najaf, a 31 de Março de 2003. A imagem é um todo. Deixo estas palavras... «Desde o princípio que os homens se serviram de Deus para

Eric Arthur Blairhttp://www.blogger.com/profile/13108756597176952295noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6057025.post-1076534995090932602004-02-11T21:29:00.000Z2004-02-11T21:32:25.170ZO alfarrabista

Tenho visto por aí fora uma zurzidela danada num tal de Zépêpê. Parece que o senhor se entretém a arrimar com livralhada, senão opúsculos, para cima da mesa e… lá vai disto! Ora, cada um trata os livros como quer — digo eu! — e pelos vistos, não ouse o uso tornar-se costume, sublimar pulsões. Tempos que já lá vão! Não tenho tempo nem paciência para ficar especado ao estroboscópio, é certo, mas

Eric Arthur Blairhttp://www.blogger.com/profile/13108756597176952295noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6057025.post-1076190583554769432004-02-07T21:49:00.000Z2004-02-07T21:52:08.046ZO meu Diário 14

Tenho andado um pouco nervoso, mas agora estou mais calmo. Deve ser do chá! Eu conto a história. Tive audição no Conservatório anteontem. Tinha que apresentar duas peças de Mackay. Fartei-me de estudar e de ensaiar nos últimos quinze dias. Até que a minha mãe me disse que me ia dar chá de camomila. Depois resolveu dar-me chá de cidreira. Isto foi no outro Sábado (não foi no passado). No Domingo

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Já no Xipamanine e pela Mavalane se poenta o dia, já a Lua se xefina alta do outro lado, na Polana. Teu xipefo luz de lá longe, como halakawuma que se me fala, me inebrilha. Tua morte, Tatana, lá na terra de mbuno é Inseparação, que esta maneira de não estarmos juntos mais nos insepara. Foste massaroca que todos comemos, quinhenta de amendoim, saguate que ficou em todos nós. De Knopfli até mim,

Eric Arthur Blairhttp://www.blogger.com/profile/13108756597176952295noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6057025.post-1075814084696111032004-02-03T13:14:00.000Z2004-02-03T13:17:03.543ZO Conselho de Guardiães

Mais uma petição, esta a pedir novo referendo sobre o aborto, foi entregue a 28 passado na Assembleia da República. A petição, de per si, é legítima mas o referendo…! Vão perguntar o quê a quem? Perguntar à ignorância do povo, impregnado da moral, da religião, do analfabetismo, do caciquismo, que vote pela manutenção da penalização e criminalização do aborto? Vejam, há referendos que não se fazem

Eric Arthur Blairhttp://www.blogger.com/profile/13108756597176952295noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6057025.post-1075758492226467462004-02-02T21:48:00.000Z2004-02-02T21:50:29.873ZFilho de deus e do Diabo

Chegou-me — caiu! — esparramou-se diante de mim uma petição despropositada, inconsequente… mas chegou! Há coisas que acontecem. Um povo que perdeu a capacidade de reivindicar, nem reivindica… pede! Infelizmente pede mal. Pede a esmola ao avaro. Francamente! Que me interessa a mim a riqueza dos ricos se à minha volta se espalha, se espelha, a miséria dos pobres? O meu direito — já nem é dever — é

Eric Arthur Blairhttp://www.blogger.com/profile/13108756597176952295noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6057025.post-1075063191718467752004-01-25T20:39:00.000Z2004-01-25T20:41:58.246ZO meu Diário 13

Eh, eh fixe o post do Pedro. Giras as fotografias. Não percebo é quase nada do que lá está, muito menos dos poemas em inglês. A miúda é gira. Fui perguntar ao meu pai se a conhecia. «Ó meu grande camelo, não sabes fazer contas?» Fiquei logo banzado. «A tipa podia ser tua avó. Fazia agora 61 anos.» Pois. Bem que eu tinha prometido nunca mais chamar Senhora, menina ou o diabo a mais nenhuma. Minha

Eric Arthur Blairhttp://www.blogger.com/profile/13108756597176952295noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6057025.post-1075045948005911632004-01-25T15:52:00.000Z2004-01-25T21:04:39.200ZPérola Branca no meu caminho

Janeiro de 1967: três actuações consecutivas no Matrix. A 4 de Junho do ano anterior tinham chegado a San Francisco. Um ano antes nem sabiam quem eram. Peter aprendia a tocar baixo. Procuravam um guitarra e apareceu David, mas tem menos de 21 anos. Não é certo. Certo também não fica Chuck Jones na bateria. Esse ano de Junho de 65 a Junho de 66 é uma confusão. Até o nome é um acaso. Poderiam

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Assusta-me. Francamente, assusta-me. Pior. Irritam-me esses frangos de pigarro na goela. Alguns… alguns, fartam-me. Sete náufragos no Golfo do México. Fogem à grilheta. Ah! Bem-aventurados! Dar de comer a quem tem fome e de beber a quem tem sede. Mas a sede de Liberdade esgota-se às mãos dos carrascos. Dos habituados à pena de morte. Dos Senhores do apertheid. Dos salvadores da fé de um deus que

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Sei que a maior parte dos homens tem ideias diferentes das minhas, mas aqueles que se dedicam profissionalmente ao estudo destes e doutros assuntos semelhantes não me merecem mais respeito. Os estadistas e os legisladores, estando como estão colocados no interior das instituições, nunca conseguem olhar para elas de forma nítida e clara. A verdade do legista não é a Verdade, é a consistência, ou

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Trabalho acabado. Fui à Internet como a Setôra de História mandou. Tudo perfeitinho. Quando tudo está bem alguma coisa tem que correr mal. «Já acabaste o teu plágio?». Sei lá o que é isso! Nem tudo corre mal. Apesar da frase, como sempre, ter começado por “Ó meu camelo…” não acabou a mandar-me ao dicionário. A explicação começou por uma tal Clara Pinto Correia. Sei lá quem é! É uma tipa que

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É. Tem-se parado. O fedelho lá tem escrito. Arrumações, trocar computador, tempo perdido, confusões… tudo isso! Desculpas! Um blogue não vive de desculpas mas do dever para consigo próprio. Do gosto de escrever. Do deixar aos outros um pouco de si mesmo. De se manter porque há Amigos. E os Amigos visitam. Visitam e esperam, meia dúzia de letras, mais ou menos assíduas, boas ou más — cada um gosta

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Acabaram as férias e o Quiz lembrou-me que não tenho escrito. Lembrou-me, não. Chagou-me o juízo que é como ele costuma dizer. O tempo também não sobra para tudo. Mas assim até tenho mais coisa para dizer. Notas. Só tristezas. Tudo 3 e 4. O pior foi a Educação Física. Tive 3 porque a Setôra diz que “não teve tempo para me avaliar”. O meu pai diz que não compreende para que é que “esses camelos

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Saio. Atiro meus passos. Vagueio. Sinto a calçada nua debaixo dos pés. Há quanto tempo não sinto as ruas, soltas, ao fim da tarde. Cedofeita corrida por passos apresados. O ar gélido aperta os ombros e parece atirar os olhos para o chão. Sete da tarde. Luzes nas montras, portas fechadas. Quem passa apressa-se. Um ou outro boteco aberto. Não há que comprar e tudo ali tão perto. Se há quem compre

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Pouco tenho atirado ao papel. Fará este ano 125 anos que nasceu, e 85 que foi assassinado, aquele que preferiu «morrer de pé a viver de joelhos». Desde hoje, os meninos do México têm o seu ícone nas salas de aula, pela mão da espanhola Mónica Roibal. Num olhar de soslaio parece sussurrar Mientras los pueblos luchen por gobernarse a sí mísmos, Zapata vivirá. Prometo, para breve, a dignidade

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Ano Novo, vida nova… acredito tanto nisto como naquela da excepção confirmar a regra — coisa para idiotas! Isto tem estado tudo uma bagunça, a tralha toda virada às avessas, sem computador ou quase… bem! O Anarca deu a ideia das Elites. Tema óptimo para começar o ano. Aqui fica, dedicado a todos os nossos Amigos. A beneficência é sobretudo um vício do orgulho e não uma virtude da alma

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Há seis anos que não pago impostos. Por causa disso, fui preso uma vez, passei uma noite na cadeia. Não pude deixar de me espantar com a parvoíce duma instituição que me tratava como se eu fosse apenas um montão de carne, sangue e ossos que importava manter bem fechados. Compreendi que ela tinha finalmente chegado à conclusão de que não me podia dar melhor uso e que nunca tinha pensado em

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As ruínas da velha fábrica ainda se levantam como um monte de ferro velho, lata torcida e betão horrorizando a paisagem que caminha lenta até à praia. A rua atrás suja e semi-nua alberga velhos pavilhões e alguns casebres. A curta distância vive a cidade nova. Onde tudo se confunde vive a vida. É o chão do medo, o dia a dia. Os arrumadores de carros lutam, sete cães a um osso. Mordem na canela.

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A noite não tarda e o céu brilha argêntico. A poeira e a neblina inundam o morno ar. Há um frio leve agudo que se instala. O bairro pobre, antes rico, misera. Ruínas, estragos, detritos. Risadas de crianças confundem o ar. Como é estranho o céu visto de baixo. Bagdad, a bela, dos mil sonhos! Mil e uma noites de encanto e desejo. Prendas que se ouvem para além do querer. Cire mergulha do infinito

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... e bem podiam apagar as luzes da Assembleia que sempre poupavam energia! Os comentários mais jocosos gosto de deixá-los para mim... não me importo! Do Pedro sei que há papel velho a monte sobre o assunto... não há-de faltar! Os nossos Amigos comentam e eu gostei: Joe, Anarca, Animal, Alvino & Ca. Lda. Aguardo pelas tempestades! O aspecto gráfico deliciou-me, deu-me gozo... e trabalho! Mas

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PSD dividido sobre o aborto Eh pá! …eu não sou má língua, ´tá bem… mas se isto vai a votos a coisa vai ficar renhida! Lá no governo, quem vai ganhar o título de “Aborto do Ano”? também cedemos espaço! Quiz

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Olho nos olhos dos outro e sinto o riso amargo que me rói por dentro. Sinto a dor que me dói e a vontade… ah, a vontade de lhes cuspir a cara, cuspir-lhes o nojo nos olhos! Cegos que não querem ver. Traidores que se vendem a si próprios no Templo da Servidão da venda do corpo pelo soldo do mês. Servos lacaios, esbirros de Estado, proxenetas do próximo, servidores do servil. Pobres coitados que

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Depois da ceia ela pegava no livro e lia-me passagens sobre Moisés, que tinha sido encontrado num cesto de juncos; e eu estava em pulgas para saber tudo a respeito dele.; aos poucos a viúva foi-me dando a saber que esse Moisés já tinha morrido há uma data de tempo; assim deixei de interessar-me por ele porque não perco tempo com gente morta. Não tardei a sentir vontade de fumar e pedi licença à

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das leis injustas As leis injustas existem. Deveremos nós contentar-nos com obedecer ou devemos antes fazer tudo para as emendarmos? Deveremos cumpri-las até conseguirmos emendá-las ou deveremos transgredi-las sem mais? No geral, os homens sujeitos a governos como o nosso, julgam que é seu dever esperarem até haver uma maioria que possa alterar as leis. Estão convencidos de que, se resistirem, o

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A virtude Não me interessa combater inimigos distantes, interessa-me dar luta aos meus próprio vizinhos, que apoiam e defendem os que estão longe e que sem este apoio seriam inofensivos… as minorias não são materialmente mais sábias ou melhores do que as maiorias, O que mais importa não é haver muitos tão bons como nós, importa, sim, que haja algures alguma bondade absoluta. Por cada homem

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— Is that all you want? — Thanks, John. … — Mr. Lennon…?! — ? — Shot, shot … shot, … shot, shot! — I’m shot, I’m shot. Dakota Apartments Building, N.Y., 5:00 P.M. (Eastern Time) Dec 8th 1980 E ele se esvoou negro, no alto, noite fria e luzes como rastos de água gélida por entre nada no escuro. Minh’ alma Blackbird singing in the dead of night Take these broken wings and learn to fly All your

Eric Arthur Blairhttp://www.blogger.com/profile/13108756597176952295noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6057025.post-1070680806891383902003-12-06T03:20:00.000Z2003-12-06T03:34:32.143ZO meu Diário 10

Tenho andado preocupado. Aproxima-se o fim do período e lá vêm as notas. E este período tenho que ter melhores notas que nos períodos dos anos anteriores… não sei como! É uma teoria que ainda me têm que explicar. É sempre a mesma coisa: no próximo período as notas têm que ser melhores! ‘Tá bem, ‘tá! Um dia rebenta a escala! Pois, no tempo do meu pai tudo era mais fácil, pelo menos as notas iam

Eric Arthur Blairhttp://www.blogger.com/profile/13108756597176952295noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6057025.post-1070452195912519772003-12-03T11:49:00.000Z2003-12-03T12:09:58.703ZEscuta, Zé Ninguém

Carta Aberta... a quem?! Senhor ministro. Bom dia. Não sei porque lhe digo “bom dia” em dia tem chuviscoso, mas digo. O senhor também diz muitas coisas e, quanto saiba, não se coarcta de as dizer. É um boçal, como diz minha Mãezinha. Desculpe lá: o senhor foi eleito por quem? É que eu me lembre… ah, ou julga-se “um eleito”? Foi convidado… a falar! novos hospitais, organização disto e daquilo, o

Eric Arthur Blairhttp://www.blogger.com/profile/13108756597176952295noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6057025.post-1070299695030887762003-12-01T17:28:00.000Z2004-04-17T11:25:16.466+01:00Caminhos do Diabo III

1º de Dezembro Deparo-me com as notícias dos Jornais ou antes… com a falta delas. O 1º de Dezembro?... feriado de nada — e a escumalha cantarola porque não tem nada que fazer. A escumalha que é o povo e os ministros, os sábios e os ignorantes, os jornais e os meninos dos blogues, que falam de tudo… e do nada. Eles são Mexias e Zés Quintela, monárquicos ou republicanos de meia tigela, que da

Eric Arthur Blairhttp://www.blogger.com/profile/13108756597176952295noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6057025.post-1070146792853134552003-11-29T22:59:00.000Z2003-11-30T11:07:16.383ZPuta de Vida

Não. Não estava para pôr este título. Ia chamar-lhe qualquer outra coisa mas já não tinha mais nada para chamar. Não por maledicência ou leviandade mas… porque fica bem se assim for dito. Foi o miúdo que descobriu. Dei uma olhada de soslaio, dormi sobre a coisa e hoje passei a papel. Assim é que é ler. E fiquei parvo! A miúda não tem dúvidas que está viciada em blogues e não quer ser curada.

Eric Arthur Blairhttp://www.blogger.com/profile/13108756597176952295noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6057025.post-1070133394695337502003-11-29T19:16:00.000Z2003-11-29T22:06:54.200ZO meu Diário 9

Hoje tenho pouco tempo porque é fim-de-semana e tenho muito que fazer. Li O Game Boy do Ricardo: — Eu não tenho 5 anos, porra! ...é só ver Os meus Diário 2 e Diário 4 e outro post desse dia, do Quiz. Disse ao meu pai que o Dreamscape do Ricardo Saramago se podia ter chamado “Memorial do Convento” ou “Blog segundo Jesus Cristo”. Até me senti mal quando ouvi, de enfiada: com esse nome, o camelo,

Eric Arthur Blairhttp://www.blogger.com/profile/13108756597176952295noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6057025.post-1069898683685431902003-11-27T02:04:00.000Z2003-11-27T02:40:11.810ZEscuta, Zé Ninguém

Portugal é um dos 191 países signatários da Convenção de Genebra. Em Guantanamo cerca de 600 prisioneiros encontram-se detidos há quase dois anos sem julgamento. Portugal mantém o silêncio quando como signatário deve respeitar e fazer respeitar a Convenção? Não! Olhe-se para o “Grande Educador do Povo” lá em Bruxelas e o nosso caseiro “Salteador da Arca Perdida”… como eles dizem: o nosso amigo

Eric Arthur Blairhttp://www.blogger.com/profile/13108756597176952295noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6057025.post-1069889226547794712003-11-26T23:27:00.000Z2003-11-26T23:27:15.160ZO meu Diário 8

Hoje sim que estou feliz. Descobri que há mais um pré-adolescente como eu na net. É o Ricardo que tem um blogue com um nome muito fixe. O blogue — e ele também, que é Saramago como aquele senhor que nós todos conhecemos e a quem chamamos “evaristo”, que é alcunha. Quando vou com a minha Mãe e passo pelo Sr. Saramago da loja da fruta nunca lhe chamo “evaristo”. Já sei que ouvia das poucas e das

Eric Arthur Blairhttp://www.blogger.com/profile/13108756597176952295noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6057025.post-1069771403920727192003-11-25T14:43:00.000Z2003-11-26T20:40:28.146ZProblemas Mecânicos?

Isto ontem, andava tudo com problemas mecânicos, pela certa! Passei lá por casa e dizia o miúdo para o pai: — Pai, o Anarca deve ter problemas no automóvel! diz que… afinal é auto censura. — O quê…?! — É. Onde é que fica a Auto – Censura? — Grande camelo! É nisto que metem o puto. Depois vem logo o Animal com a coisa dos F-16. Mete-se onde não é chamado. Se é verdade que o Antunes está à pega, é

Eric Arthur Blairhttp://www.blogger.com/profile/13108756597176952295noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6057025.post-1069706516999225692003-11-24T20:41:00.000Z2003-12-09T11:13:34.393ZDesobediência Civil… in memorian III

Razão da força Ao fim e ao cabo, a razão prática pela qual, tendo o povo o poder na mão, o entrega a uma maioria, que o conserva durante um longo período, não é porque essa maioria tenha razão, ou porque a minoria o considere justo, mas só porque a maioria dispõe de mais força. Mas um governo em que domina sempre a maioria não pode basear-se na justiça. Não será possível haver um governo em que

Eric Arthur Blairhttp://www.blogger.com/profile/13108756597176952295noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6057025.post-1069632061387906622003-11-24T00:01:00.000Z2003-11-24T00:01:09.530ZHomenagem a António

Parabéns, António, por estes teus 97 anos, tão lindos que são. Conheci-te há precisamente trinta e cinco, lá longe, tão longe — tão perto — através de um teu Amigo, o Rovisco Pais meu professor de Português. O Rómulo, coitado, finou-se em 97. Bem que tu dizias: «Eu sei que posso escolher entre o bem e o mal Eu sei que posso fatalmente escolher entre o bem e o mal

Eric Arthur Blairhttp://www.blogger.com/profile/13108756597176952295noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6057025.post-1069597192534818192003-11-23T14:19:00.000Z2003-11-23T14:20:00.366ZParabéns!

Primeiro de tudo Parabéns! pelo blogue. Acho extraordinário. Mais um “sítio para dizer” mais um blogue de “ declarar o que queremos”. Não escondo as duas referências ao nosso blogue. Frank Zappa: é difícil não gostar, é difícil esquecer. Como em “Amnésia Vivace” I'll never forget your ballads I'll never forget your rat race. In fact I might... Oh, I suppose I'll forget you eventually What is

Eric Arthur Blairhttp://www.blogger.com/profile/13108756597176952295noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6057025.post-1069560171813854272003-11-23T04:02:00.000Z2004-04-17T11:29:23.890+01:00Caminhos do Diabo II

os lojistas Estive a ler o Anarca e, na verdade, o rapaz tem capacidades que a própria capacidade desconhece. Uma delas é a de por um pobre velho a escrever a esta hora. É que publicou uns pequenos diamantes sobre o estado de ser e estar dos nossos “lojistas”. E eu tenho andado com vontade de abrir a boca… sobre muito peixe gordo e, principalmente, muito fedelho miúdo! Mas tenho de discordar

Eric Arthur Blairhttp://www.blogger.com/profile/13108756597176952295noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6057025.post-1069549266213681212003-11-23T01:01:00.000Z2003-11-24T20:48:51.586ZDesobediência Civil… in memorian II

Aceito de boamente o lema «O melhor governo é o que menos governa». O governo não deve ser mais que um expediente; Deve apenas administrar! O governo, que não é mais que o meio escolhido pelo povo para executar a sua vontade, acaba por ser objecto de abusos e perversões, antes de o povo actuar através dele. Mas isso não o torna menos necessário; porque as pessoas precisam de uma qualquer

Eric Arthur Blairhttp://www.blogger.com/profile/13108756597176952295noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6057025.post-1069535472561281652003-11-22T21:11:00.000Z2003-11-22T21:11:20.250ZO meu Diário 7

Caldo entornado. A Catarina fez um comentário ao meu Diário: “11 anos??...tão novinho e já usa substâncias psicoactivas ilegais?!?”. Estava à espera de quê?! Que estivesse à espera de chegar à idade dela ou do Anarca para depois fazer figuras tristes? Pois. O que é que eles percebem do Yu-Gi-Oh? Nada! E se eu estivesse à espera quando lá chegasse estava como eles. E lógico que vou comprar aos

Eric Arthur Blairhttp://www.blogger.com/profile/13108756597176952295noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6057025.post-1069528652175893982003-11-22T19:17:00.000Z2003-11-24T20:47:01.916ZDesobediência Civil… in memorian I

Não há leis razoáveis… isso é um pleonasmo! A Lei é um conjunto de normas que visa o máximo bem estar de vida em sociedade. Uma lei ou é ou não é — e só o é enquanto conforme ao Direito e à Justiça. …sendo assim, tudo o que fizermos sê-lo-á sem mérito especial por parte de quem as pratica! É-o porque nos legitimamos. A Ética é um ramo da filosofia, considerada uma ciência social normativa, que

Eric Arthur Blairhttp://www.blogger.com/profile/13108756597176952295noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6057025.post-1069514505069940802003-11-22T15:21:00.000Z2003-11-25T15:00:17.000ZAsneiras...

Ah, grande sacaninha. Vejam-me só o que o diabo andou a espreitar. Vá lá que a Mãe não viu. Também para as prendas que lhe oferecem… que “um certo Senhor” lhe oferece; e como ele não se faz rogado. Aqui vai uma confidência. A tira do Calvin que ele perspegou à porta do quarto, há já uns tempos! Quiz

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Dia feliz. O Alvino e a Catarina responderam-me. A Catarina sempre tem uma casinha e o Alvino resolveu o meu problema dos Diários diários. Afinal os diários podem ser Semanais. É como os jornais. Vou deixar de chamar Senhor seja a quem for: já é a segunda vez! Depois mando beijinhos e não querem e, indesculpável, não mandei beijinhos para a Catarina. Deve ser uma menina bem bonita. Catarina é

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Há dias para tudo. Um senhor chama-me Calvin. É o máximo. E é um Sem Abrigo, ou lá como se chama, coitado! E um pouco analfabeto porque 100 é cem não é sem. Mas a Zelinha, a empregada lá da Escola, também só tem a 4ª Classe e dá erros e é a melhor pessoa que eu conheço. Por falar em escola hoje é dia de greve dos professores: já sabia isso ontem que fomos avisados. Mas tive de zarpar da cama na

Eric Arthur Blairhttp://www.blogger.com/profile/13108756597176952295noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6057025.post-1069380764122560362003-11-21T02:12:00.000Z2003-11-21T03:18:25.696ZBom Senso

Confia no bom senso? É tudo o que se pode fazer, confiar. Há poucas razões para pensar que as pessoas pendem instintivamente para a igualdade e para a liberdade. O mesmo indivíduo pode tornar-se um soldado das SS ou um santo. Isso depende das circunstâncias e das escolhas pessoais. Noam Chomsky – Duas Horas de Lucidez Acabada de criar a Associação de Radicais Pela Ética - Simplicidade e Bom

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Ontem quando fui dar um beijo ao meu pai para me ir deitar ele estava a ver um vídeo e uma senhora e um senhor estavam a falar. Dizia ela: — E agora fumas erva… usar substâncias psicoactivas ilegais é dar um exemplo óptimo à nossa filha. — Olha quem fala, tu que só sabes pensar em dinheiro. O meu pai diz que aquele filme “Beleza Americana” é uma beleza. Redundante (palavra nova). E é a primeira

Eric Arthur Blairhttp://www.blogger.com/profile/13108756597176952295noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6057025.post-1069247884612727052003-11-19T13:18:00.000Z2003-11-21T09:43:42.870ZGenes, Gémeos, Génios e outros Géneros II

Pego num livro ao acaso, algo que me acalme. «— Mas porque é que não haveria de querer que. — Não faças demasiadas perguntas. O Abade disse-me desde o início que na biblioteca não se toca…» (Umberto Eco — in O Nome da Rosa) O velhote ainda dorme. Se me apanha num pecadilho destes… é verdade, raro respondo, seria a zombaria ad eternum! Alea jacta est. Mas a minha Liberdade não termina onde começa

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«A história vem de longe. …O local era sombrio, um gabinete na cave do palácio, e imperava a regra de ouro do filtro a duas cores: quem lá fosse tinha garantida alguma informação “verde”, em “on”, passível de transmissão; mas sempre entremeada com laivos “ vermelhos”, em “off”, só para “background”, que nunca poderia passar para a opinião pública. No entretanto, os deputados da maioria recebiam

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A curiosidade não é outra coisa que o choque violento e imprevisto do modo de pensar comum a todos os homens com o que cada um crê exclusivo do próprio indivíduo. Fazer rir é uma arte; é uma ciência; questão de centigramas e centigraus; observação de doses e temperaturas: o enxofre ferve a 444º; o álcool solidifica-se a 130º abaixo de zero. Se não se respeitam estas cifras, o fenómeno não se

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o contrário de fé "Pergunta: qual é o contrário de fé? Não é a descrença. Demasiado definitiva, segura, fechada. Ela própria uma espécie de fé. A dúvida. …E pronto, acabaram-se os protestos, tomem lá as auréolas, voltem ao trabalho. Os anjos são fáceis de pacificar; basta transformá-los em instrumentos e eles tocam logo a música de harpa que se lhes pedir. Os seres humanos são mais duros de roer

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Um “puto” danado espreitou e achou piada ao fedelho. Ao… é só um. O meu primeiro post atira-me para cima dos sessenta, muito para cima, e o Pedro que conheço desde sempre já caminha para meio século. Mas a idade não nos traz direitos, concede deveres e o puto é mesmo catita… se era eco passou a arauto! E hoje que estou sem inspiração ou sentido, bastou-me este alerta, quase satânico, para me

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Se julgam que me enganam estão muito mal enganados. O Pedro e o Quiz foram tanto a Espanha como eu. O mais longe que foram foi para ali para os lados da Praça Velasquez porque foram às Antas, à inauguração do Estádio do Dragão. E se estiveram com algum inglês da Catalunha deve ser jogador do Barcelona mas não conheço nenhum com aquele nome. Mas que o blogue ficou bonito ficou. Eu não posso ir

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Resolvemos mudar a face, o aspecto do blogue. É que isto de apresentar os textos não era coisa de nosso jeito. Deixamos ficar as mesmas moscas e o resto também… deixamos ficar tudo. Por um felino acaso encontramos um senhor britânico de passagem pela Catalunha. Bom homem, e pela experiência destas coisas das escritas, certo seria a pessoa indicada para nos publicar… dar um quê no aspecto.

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Não quero plagiar Woody Allen mas apenas responder ao repto mais que estimulante de ZDQ. Noto que também me dizem gato apesar de não me apontaram de fedorento, no entanto… há estúpidos de ambos os sexos, para os quais ainda têm importância os títulos de nobreza. Iniciemos a nossa tese. Procuramos pessoa “de relevo na sociedade portuguesa”. Comecemos pelo relevo*, ou seja, saliência, forma

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Sem qualquer nostalgia mas apenas porque me marcou. Porque o blogue só abriu em Novembro e a 9 de Outubro, não encontro onde alguém se lembre dele. Já foi há 25 anos. Ne me quitte pas Il faut oublier Tout peut s'oublier Qui s'enfuit déjà Oublier le temps Des malentendus Et le temps perdu A savoir comment Oublier ces heures Qui tuaient parfois A coups de pourquoi Le coeur du bonheur... Ne me

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Começa bem. O primeiro comentário que ouvi foi: o puto dá erros de palmatória e não sabe o que é pontuação. Primeiro não sou puto sou pré adolescente. Depois erros não vi só se foi nas palavras difíceis de ciências mas essas copiei do quadro como as escreveu a Setôra de Ciências. De qualquer maneira não sei o que são erros de palmatória, ainda só aprendi os erros de sintaxe e os erros

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“O Último Teorema de Fermat”, um dos últimos grandes enigmas que fizeram as delícias e os horrores de tantos matemáticos desde 1637. Sim, não é nada de novo. E lembro aqui a Matemática que continua a ser um Horror da nossa sociedade, e dos nossos alunos, por via da incompetência com que continua a ser transmitida… pior, divulgada como papão! De modo breve honro aqui os que me Educaram nela. Tive

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Foi à 11ª hora do 11º dia do 11º mês que foram declaradas terminadas as hostilidades. Decorria o ano de 1918. Terminaram as hostilidades mas não terminou a morte nem o desespero. Até a hora se tornou maldita para o General que em nome do Rei assinou o fim da Grande Guerra e rubricou assim a perda do título e pensão que lhe eram devidos. É que a guerra só deveria terminar às duas da tarde, assim

Eric Arthur Blairhttp://www.blogger.com/profile/13108756597176952295noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6057025.post-1068507896136572142003-11-10T23:44:00.000Z2003-11-10T23:45:00.390ZPorto Feliz

Leio agora “Porto, sempre”, o pasquim da Câmara e o José Abreu, 71 anos, reformado, sobre o “Projecto Porto Feliz”: “Sim, de uma forma intermitente, umas vezes dou, outras vezes não, consoante o meu estado […] quando dou, faço-o por receio de represálias que ficariam muito mais caras. […] O “Porto Feliz” é de louvar, tem muito mérito, […] tem todo o meu apreço, mas para ser honesto não posso

Eric Arthur Blairhttp://www.blogger.com/profile/13108756597176952295noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6057025.post-1068507702333011522003-11-10T23:41:00.000Z2003-11-10T23:41:46.623ZO meu Diário

Mais um dia de aulas. Tive aula de ciências e estudamos o aparelho respiratório. A inspiração e a expiração e as diferenças nos gases e nas temperaturas. O ar que sai é mais quente que o ar que entra. A Setôra diz que é por isso que os espelhos ficam embaciados. O meu pai fez o comentário do costume: há cada camelo! Acho melhor a minha mãe deixar de me chatear quando estou a tomar banho por ficar

Eric Arthur Blairhttp://www.blogger.com/profile/13108756597176952295noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6057025.post-1068438005774044712003-11-10T04:20:00.000Z2003-11-10T04:20:10.160ZParabéns, Dr. Álvaro

Álvaro Barreirinhas, assim lhe chamávamos, faz anos. O Dr. Álvaro Cunhal, faz 90 anos. Parabéns! Sinceramente. Todo o ancião é respeitável mas ele granjeou os anos com uma postura inalterável. Sabem, devo-lhe muito! E ele talvez não me tivesse perdoado um gulag qualquer, como aquele de Soljenitsyn que lia à data em que o conheci. Nunca vergou. Nem um passo no restolho. Até Marchais, Berlinguer e

Eric Arthur Blairhttp://www.blogger.com/profile/13108756597176952295noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6057025.post-1068424403298416392003-11-10T00:33:00.000Z2003-11-10T04:02:26.953ZNo princípio...meio e fins.

E é assim que tudo começa. 10 de Novembro, uma data a comemorar... ou nem tanto, que já lá vamos! Somos três que já é um ajuntamento. O mais velho, eu, o... o Pedro (chamar-lhe Pedro, isto vai um ver se te avias a baralhar nomes!) que é o do meio e o João, o puto. Pedro é heterónimo e João homónimo. Isto deu logo bronca. O puto só tem 11 anos, foi convidado a pôr umas borradas aqui no sítio mas

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